Я не буду писать о том, как все плохо и почему я не хочу новый год. Я лучше напишу вот о чем. За всю жизнь я читала Цветаевского "Чародея" вслух раза три, ну, может, пять. И мне почему-то наивно полагается, что пора уже перестать истерить в процессе. Это, наверное, довольно забавно выглядит: я читаю, предчувствую подступающую истерику, пытаюсь прочесть какую-нибудь особенно удачную строфу, затыкаюсь, успокаиваюсь. Ровно на пол строки успокаиваюсь. Ну и так до конца поэмы, да. Да здравствует безумие.


А вредный Лёша завёл привычку читать те записи в дневе, которые я написала и не опубликовала!